Habla de un comienzo pero también de un inherente final previo.

“Volver a empezar…

otra vez.”

Porque la vida es eso. Volver a empezar una y otra vez.

Ciclos tan naturales como un atardecer sucediendo solo unas horas después de un amanecer para dar paso a la noche y que vuelva a salir el sol.

Es inevitable. Llega el otoño y pienso en los ciclos, en lo efímero, en la caducidad, en el crecimiento, en el paso del tiempo, en los recorridos, en los finales, en los principios.

Pienso en el crujir de las hojas cuando las pisas mientras las ramas desnudas descansan antes de brotar de nuevo.

Saltar sobre las hojas es jugar con los finales. Es celebrar los finales.

Qué poco celebramos los finales.

Por eso me gusta septiembre. Porque es un mes donde los colores se entremezclan. Un degradado de finales y comienzos. Como en el atardecer se funden el día y la noche. Nada termina exactamente el 31 de agosto y nada empieza realmente el 1 de septiembre.

Cuando agosto termina se extiende, como quien para desperezarse estira la espalda y los brazos. Roza los primeros días de septiembre y los salpica con sus desajustes, su remoloneo y su desacuerdo con la prisa.

Y, poco a poco, notas que entra por la ventana una luz más clara, un aire más fresco.

La piel se eriza. El cuerpo empieza a ponerse en marcha. La ilusión empieza a despertarse. Estrenamos agenda y cuaderno.

Los nuevos propósitos se llenan de lo que olvidamos el año pasado.

Y la esperanza se llena de aquello con lo que soñamos de nuevo cada septiembre.

Resuena ahora en mi cabeza una nueva versión de aquella melodía:

Volver a soñar…

otra vez.

Qué bien volver a soñar.

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Como dijo una sabia: “It’s me, HI!”

Te adelanto que no sé cuántas cartas vendrán después. Porque esta nace de un fuerte impulso después de vivir un tsunami de emociones. ¿Volverá a ocurrir? Si te suscribes lo descubriremos a la vez.

Toda una vida.

Así se llama la película que vi ayer. Un documental con retales de 12 años de vida de Trini y Paco, un matrimonio que fue sustentado durante 60 años por el amor. Toda una vida concentrada en una hora y diez minutos de cariño, paciencia y ternura sin límites.

Una hora sin parar de llorar. Lágrimas a un ritmo constante y sereno. Sin prisa, pero sin pausa. Un ahogamiento y un desahogo. Un llanto tántrico.

Hay varias formas de llorar.

Pero sentí que todas las personas de esa sala estábamos llorando de una en particular: esa que hace temblar el labio -a veces la vibración se extiende a la barbilla-, como si fuese un dique intentando contener una riada imparable.

Si lloras así, posiblemente tengas dentro muchas cosas queriendo salir. Y, claro, ven la oportunidad de escapar y empujan desde dentro ansiosas, como fanáticas el primer día de rebajas.

Cuando he llegado a casa he escrito con hambre, casi por necesidad. ¿Qué iba a hacer sino con todo eso que había salido?

Tengo un problema: cuanto más siento, más me cuesta hablar (por eso escribo).

Estuve el resto del día con el corazón en carne viva. Rojo y brillante, como un adorno de Navidad, como los zapatos de Dorothy.

Normal. Una hora y diez minutos sintiendo.

Sin descanso. Sin contención.

POR FIN.

Romperse es liberador. Y muchas veces es la única manera de sacar lo que tenías dentro.

Como esas huchas de barro que no tienen tapadera para sacar las monedas.

Pero seguimos tragando, escondiendo, guardando, ahorrando. Nos pasamos la vida llenando la hucha.

Y dejamos dentro mensajes, tequieros, socorros, y muchos momentos sin “gastar”, sin vivir.

Moraleja: no ahorres emociones, que no se gastan. La vida, en cambio, sí.

…

Nos vemos en otro domingo para hablar de todas estas cosas que no caben en un post de Instagram.

Gracias por leerme y por acompañarme.

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